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Les mains de ma mère
Sont des fleurs,des oiseaux,
Rongées de travail et de peine,
Libellules berçant
Mon coeur d'enfant.
Mains de maçons
Combien de maisons
Se sont-elles dressées
Sous vos doigts abîmés?
Un peu de votre âme est restée
Dans ces pièces que vous n'habiterez jamais...
Ah! les mains d'un enfant,
Potelées,dodues,sans préjugés,
Le monde est à visiter
A tous les instants,
Mais blotties dans les miennes
Les mains d'un enfant
Sont comme un cadeau du ciel
Mains du destin
En forme de ciseaux
Glacés
Cherchant à corps perdu
L'amour à briser et le fil trop ténu...
Ont-elles une mémoire
Les mains du bourreau noir,
Parques affairées,si pâles,
A leur mission fatale?
Les mains du musicien
Ne sont pas de ce monde
Elles glissent,elles volent,
Blanches,noires ou rondes,
Nous offrant sans vergogne
Toute la joie du monde.
Les mains du magicien,
C'est du vent,de l'esbroufe,
Alors,à quoi ça tient,
Cette fascination qui nous vient de l'enfance?
Mains par ci,mains par là,
Mains gantées,mains salies,
Mains de haine,mains de joie,
Mains tendues,mains d'ici,
Mains d'ailleurs et de partout,
Si toutes les mains du monde.....
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