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L’homme est identique au croissant de lune,
Elle naît courte, puis devient uni.
Se fixe, s’emplit, apparaît aux dunes,
En pleine lune, après jours et nuits,
Puis à nouveau, de croissant, s’estompe !
La fraîcheur d’âge est comme un habit,
L’homme en est ravi, mais ruine trompe.
Cousu, décousu, fini l’incipit !
Il a disparu comme le sourire,
La vieillesse est là, elle l’arrondit,
Nuit disparaissant pour aube de rire,
Rien n’étonne lorsqu’il se rompit…
Vérité faite, ne surprend la durée,
Se fiant à vie, se cache en son sein,
Pourtant tant de fois allures éprouvées,
La lui rembourse très amère aux reins…
Destin est demeure où les fins résonnent,
Pour lui aviser tout son discrédit,
Faucheuse avance vers toute personne,
Elle réclame solde du crédit !
Il y a de quoi exister dans crainte,
Chez les gens âgés le tourment est roi,
Pauvres humains dupés, par allure feinte
Têtes couronnées sont partis, ma foi !
Où sont-ils partis ceux-là sur la couche ?
Ils étaient en vie préalablement ?
Leurs maisons ont chu, hormis qu’on les touche,
Leurs hôtes ont passé sans chambardement !
Leur fantôme erre là dans l’atmosphère…
Ô vous qui chinez bonheurs de logis,
Qui ne dure pas ici sur la terre,
Ne cherchez donc plus, s’en est sûr fini !
plumedefou
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