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Il est étrange
Ce vieux bonhomme
Il réussi
À faire des choses
À recopier
Les cellules mortes
Et puis ensuite
Les réveiller
Son imprimante
Est faite de peaux
Et de réseaux
Il n'y a plus d'encre
Le sang non plus
N'existe plus
C'est juste une feuille
Avec un arbre
Mais le problème
La machine tue
Te saute dans face
Te mange tout crue
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