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Le poème n'est pas seulement un "Je t'aime"
écrit nonchalamment pendant les ans heureux.
C'est le poids du malheur, c'est le bruit de la vie,
les sanglots de l'amour sur la porte fermée
et la peine infinie où le deuil m'a conduit.
Mais c'est aussi la joie et l'ivresse des jours
lorsque tout souriait à à l'heure printanière.
Ou quand l'été s'attarde et repousse le froid
avant l'adieu final au-dessus du tombeau.
Car c'est aussi pour moi la terre pelletée
sur la morte chérie et le rêve achevé,
la vieillesse à venir avec la solitude
et ce gong résonnant sans arrêt dans mon coeur.
Et c'est depuis ce temps pour tromper mon attente
cet essai de servir par-delà les douleurs.
C'est la sève des mots qui tente d'infléchir
le destin qui m'entraîne et l'ennui morne et gris,
les visages surgis de la brume du temps,
les souvenirs heureux, les sensations d'avant,
impressions retrouvées en la mémoire enfouies,
les rires de l'enfance que je croyais perdus.
De nos destins croisés, morts et vies emmêlées
que seule l'écriture nous permet d'évoquer
pour en faire un poème où s'exhale notre âme
qui vient chercher la paix dans la force des mots.
C'est l'amour en attente à l'écoute des vers
et c'est l'espoir enfin qui recommence à vivre.
petits écrits de NUIT Tome 1 "Les nuits d'automne"
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