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Il est de ces matins, où même les rivières
S'échappent de leur lit pour visiter la terre,
Comme ces adolescents , insoumis et blessés
Qui quittent leur famille, pour vivre la liberté.
Il est des jours de pluie, ou même le soleil,
N'arrive pas à sècher les ailes des abeilles,
Comme ces mémoires blessées, par trop de souvenirs
Qui ne demandent rien, qu'oublier et partir.
Il est des vagues vertes qui jettent au rivage,
Inlassables et sereines, les plus vieux coquillages,
Comme ces enfants heureux, qui tiennent en leurs mains,
Tout l'avenir du monde, sans en être certains.
Il est au fond de moi, un désir de bonheur,
Fait de tous petits riens, et de mots de couleur,
Comme une symphonie, un vol de goélands
Qui font chanter la vie, au passé, au présent.
Marie L. Busic
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