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Juillet, début de la transhumance,
C’est parti, sur la route des vacances,
Le bitume, bouffé en abondance,
Les pompes crachent leur essence.
L’autoroute se tire vers le sud,
Vers le soleil, loin des Bermudes.
Aires de repos, aires de lassitude,
La route, ruban de non solitude.
Là-bas, au loin, la mer se prélasse,
En attente de la foule qui jacasse,
Qui court vers la plage en masse,
A la quête du graal, loin de Caracas.
La foule enfin allongée, caressée,
Par ce soleil tant et tant espéré.
Bonnes vacances en prudence
Charlesp
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