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Seul espace de liberté, est le rêve
Filleule des arts, l'écriture, la plume
Glaïeul en jardin des esprits s'élève
Aïeule de tant de siècles de brumes
Tilleul, tisane infusée, cette sève
Bégueule, un peu, quand les vers sont d'écume...
Sème au vent fripon d'Amour toute ligne
Germe, en tes belles idées d'arlequin
Bohême, vagabond, sans limite, digne
Baptême chaque jour vient, soit serein
Thèmes embrassent ton ciel, plein de signes
Suprême même, l'encre conduit ta main...
Je lis ces efforts de chacun et de chacune
Ici, elle parle de l'absence, de départ
Mélancolie, passé futur pour fortune
L'infini sert le coeur en quête de hasard
Ainsi noir n'est plus noir sous la rousse lune
Paradis blanc, refuge d'âme, si rare...
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