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Écrire pour ne plus y penser,
Griffonner pour enfin s’alléger.
Convenir de signes très graves,
Des pages remplie pour des gens braves !
Poser ses traces pour évoquer,
Tout ce qui passe à pied le gué ;
Ce qui monte frais de l’obscure.
Et que plus rien ne peut exclure !
L’écrit devient utilité,
Et se transforme en vitalité !
Imagé, mais, non imaginaire,
Décrit d’un tout grâce à la grammaire…
Évasion vers un milieu,
Se trouvant à plus de cent lieux !
L’écriture est art, toujours si neuve,
Que les néophytes, ils s’en abreuvent.
Dans l’écrit secret, billet d’amour,
Courtes pensées, rédigées en court,
Mentionnant l’émoi d’adolescente,
Et l’émotion en dilettante !
Mais le damoiseau n’est nul en reste,
Missive porte des mots célestes…
Pour captiver cœur en désarroi,
Voltigeant au gré des sons et voix !
Rendant permis liseur à la plume,
Car bien sûr c’est là, la coutume !
Cet enfantement d’émotions,
Nous rend libre dans la mission…
Un écrivain peut se reconnaître,
Au travers des lignes à apparaitre,
Car il prend le temps et tous les soins,
Que réalité charme besoins !
plumedefou
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