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Les mâts ne sont pas là pour y étendre le linge
Les cordes qui y pendent ne sont pas pour des singes
Ils ne sont pas là pour transmettre ni pour émettre
Des signaux qui retranscrivent la voix de leur maître
Des images qui tremblent dans d’étranges lucarnes
Ils n’ont pas l’ambition d’éclairer nos lanternes
Que l’on s’accorde ce ne sont pas des instruments
A cordes que l’on frotte ou que l’on pince c’est selon
Mandoline ou guitares violoncelles ou violons
Ni même la harpe que l’on écoute complaisamment
Leur rôle n’ait pas d’aider à faire le ménage
Pas davantage à faire travailler les méninges
Ils supportent des voiles qui gonflent dans le vent
Donnant des ailes à la pensée des poursuivants
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