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Mes pauvres
Elle avait nom, Marie; Joseph était le sien.
Citoyens de la rue, vivant de peu, de rien
Par les bois, par les prés, étrange destinée
Erraient tels feux-follet, à longueur d’année
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Edentés, pipes au bec, aux senteurs profondes,
Habillés haillonneux, l’allure vagabonde,
Balluchons sur les reins, empêtrés jusqu’aux mains,
Avalaient goulûment, gros rouge, jambons et pain.
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C’étaient des gens d’ailleurs, dignes descendants des Scythes,
Tel Ulysse à Ithaque et sa folle randonnée,
Leurs jours, leurs rêves, leurs nuits vivent un réel mythe
Qu’à leurs corps défendant ne veulent abandonner.
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Dès que revint septembre, par l’errance attiré,
Ils disparurent au loin, ivres ...de liberté.
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Les Maissineries VIII 19.
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