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La plume murmure les écrits espérés,
Cherchant le temps perdu, aux quatre coins du monde.
Le verbe et la rumeur et les sonorités,
Ils chuchotent les cris et les timbres à la ronde…
Alors parler d’*quier* sa verve du début,
Afin de deviser les bouts du calligraphe,
Voulant gagner l’écot en honnêtes écus,
Pour flâner sur chemins tout en gagnant sa* jaffe* !
La voix nait de l’idée pour que son soit correct,
Les yeux sont âme d’homme et mots fruits de bouche !
La tige de roseau chuinte l’intellect,
Et respiration halète de ce qui s’accouche.
Trajets intérieur montent diapason,
Et la diction sent les mots aux gouts lyriques,
Pour que littérature enfin soit de saison,
Respectant nature jusqu’à l’ordre dorique !
Le calame griffe le grimoire tout neuf,
Prêtant attention à ce qui synchronise,
L’ensemble des écrits cassant coquille d’œuf.
Voici donc les espoirs certains qui se stylisent !
plumedefou
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