|
Je viderai ma mort au fond de l’encrier
Et la recouvrirai des pleins, des déliés
De cette page blanche où je t’appelle encore
Avec ma soixantième plume “Sergent Major”.
Je me suis tant battu pour venir jusqu’ici...
Nos plus beaux cris d’amour ne seront pas écrits.
Les rides et les chemins qu’on voulait nous tracer,
Je les laisse avec toi au bord de l’encrier.
On enfilait les mots comme de vieux uniformes
En cachant nos mémoires dessous nos tabliers..
Le progrès, le devoir, la morale et la norme:
Dis, comment faire un homme avec un encrier?
Lignes penchées à droite ou lois du subjonctif,
On rêvait d’écorcher le verbe du voisin,
Cogner nos pauvres poings contre les mots des riches:
“Tout à l’heure, dans la cour, je serai musicien..
Tout à l’heure, dans la cour, je serai musicien!”
Je viderai ma mort au fond de l’encrier
Et la recouvrirai des pleins, des déliés
De cette page blanche où je t’appelle encore
Avec ma soixantième plume “Sergent Major”!
|