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La plume est la main guidée de l'esprit
Lacunes parfois nous surprennent, c'est ainsi
Chacune et, chacun se reconnaissent là
Fortune des mots se complaît dans l'omerta
Lune, cornes en l'air ou pas, nous éclaire
Tribune, nuit s'assied en lumières...
Syndrome de la page blanche, peut-être
Heaume sur la pensée du bien paraître
Fantôme d'un instant de panne sur thème
Embaume encore l'encre que tu Aimes
L'arôme te parvient, doux ou violent
Môme des sentiments conjugue tous les vents...
Rature ces verbes sans valeur, et cherche
Mesure beaux habits qui te tendent perche
Capture les sens, la nature en lenteur
Lecture tu feras de l'unique Bonheur
L'écriture prison s'éprend de Liberté
Et sur, que l'on a pas envie de s'évader...
Cent fois sur métier, remettez l'ouvrage
Passant, ton regard posé invite sages
A l'encens de ce Paraclet jamais éteint
Présent, passé, futur, tout est lendemains
Quand s'imaginent ces fragrances immenses
Sarments des serments aux pieds d'abondance...
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