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Non ce n'est pas la lune qui vient tremper sa corne
dans l'encre bleue de la mer méditerranée
Ni le bec métallique d'une plume sergent major
Ni crayons à pointes fines ni feutres ni stylos billes
Non plus des craies qui crient en laissant des écrits
des mots formés de lettres qui marquent les esprits
de courtes poésies en forme de haïkus
des syllabes qui chantent et qui nous font coucou
des mots chargés de sel à peines quelques grammes
qui transitent par le ciel comme les télégrammes
Porteurs de grandes nouvelles mais petits par la taille
Et qui vous donnent de l'air ainsi qu'un éventail
ce sont des oiseaux blancs qui en vol se croisent
sur le tableau du ciel aussi nu qu'une ardoise
ce sont des oiseaux blancs des mouettes des goélands
qui virevoltent et qui planent comme ces cerfs-volant
qui filent dans le vent que tient une main d'enfant
leur corps longiligne taillé pour l'aventure
Goélands mouettes rieuses hantent le ciel d'azur
leur bec pour étraves leurs ailes pour voilures
tirant meilleur profit de leur belle envergure
que sur la terre des hommes qui leur font la vie dure
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