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Si on devait dessiner l'intelligence, la plus fine fleur de la pensée, on prendrait le visage d' une jeune mère, n'importe laquelle. De même si on devait dire la part souffrante de tout amour,LA PART MANQUANTE, arrachée.Aux petites filles on apprend que Dieu existe et qu'il a la couleur de leurs yeux.Alors elles le croient.Alors elles attendent.En attendant,pour passer le temps de vivre,par impatience ou pour faire comme leur mère,elles se marient.Dès ce jour,Dieu s'en va.Il laisse en s'éloignant l'attente qu'elles ont de lui.C'est une attente immense.C'est une attente à quoi personne ne sait répondre.On touche là à la démence. Dans l'attente amoureuse des jeunes femmes,dans cette passion purifiée par l'absence,on touche à quelque chose comme la folie.Aucun homme ne s'aventure dans ces terres désolées de l'amour.Aucun homme ne sait répondre à la parole silencieuse.Les hommes retiennent toujours quelque chose auprès d'eux,jusque dans les ruines ils maintiennent une certitude,comme l'enfant garde une bille dans le fond de ses poches.Quand ils attendent,c'est quelque chose de précis qu'ils attendent.Quand ils perdent,c'est une seule chose qu'ils perdent.Les femmes espèrent tout,et puisque tout n'est pas possible elles le perdent en une seule fois,comme une manière de jouir de l'amour dans son manque.Elles continuent d'attendre ce qu 'elles ne croient plus.C'est plus fort qu'elle..C'est bien plus fort que toute pensée. C'est dans cette nuit qu'apparaissent les enfants.C'est dans ce comble du désespoir que naissent les sources d'enfance.LES ENFANTS C'EST UNE MAISON DE CHAIR.On l'élève au plus haut de soi-même. On assiste à la croissance de cette maison d'âme de l'enfant.,on n'en revient pas.C'est l'énigme dans le plein jour.C'est l'énigme de vivre une vie qui n'est plus tellement la vôtre, qui n'est plus guère celle de personne.Le mari est loin maintenant.Il est plus loin qu'à l'instant de la rencontre.Il y a les enfants et puis le mari:l'enfant vieilli,l'enfant supplémentaire.Il y à toutes ces vies à mener en même temps,et aucune n'est la vôtre.Les mères se laissent quitter par leurs enfants et l'absence vient,qui les dévore.Elles prennent des amants .Mais aucun amour n'approche en lumière celui qui les penche sur l'enfant.On pense:les enfants naissent des femmes.Les femmes naissent des femmes..Pour s'éprendre d'une femme il faut qu'il y ait en elle un désert,une absence,quelque chose qui appelle la tourmente,la jouissance.Une zone de vie non entamée dans sa vie,une terre non brûlée, ignorée d'elle-même comme de vous.Perceptible pourtant....immédiatement perceptible.....
CHRISTIAN BOBIN
( LA PART MANQUANTE...extraits)
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