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L'écran de verre devant moi me renvoie une double-image :
La première, mon reflet, assis dans les flammes, entouré par les cendres chaudes et la chaleur, les braises, le feu, la suie ; il est calme, tranquille, agréablement réchauffé par la douce chaleur de l'âtre, et écrit, en paix, dans son antre ; seuls ses bras ressortent, le reste est noir - noir comme les dépôts qui tapissent la cheminée, ou la pince, à côté, attendant juste d'être utilisée - ses vêtements sont noirs, et même son visage l'est aussi, à l'ombre de ses cheveux.
Les flammes, qui rapetissent de plus en plus, dans la cheminée, sont en plein milieu de son torse, et paraissent lécher son cœur, ou l'embrasser amoureusement. Les flammes sont complices, amicales, désireuses, et continuent de s'agiter sur le reflet alors même qu'elles perdent en intensité.
La seconde image, ce qui est derrière le carreau : le gros rondin de bois calciné, harcelé par le feu, mourant en agonie sur un linceul de cendres et de bois réduit en poussière. Le rondin se fait disloquer lentement, au gré des flammes ; elles s'acharnent à arracher l'écorce, à rougir son cœur en l'éventrant. Elles le calcinent sans pitié aucune, et n'en laisseront bientôt plus qu'un souvenir inutile et un tas de débris ardents.
Mon reflet et moi restons face à face, concentrés, uniquement séparés par cette vitre nous laissant voir cette bûche sur laquelle nous écrivons, nous réfléchissons - penseurs de rondin - et qui n'est toujours pas entièrement consumée. Elle est blanche, à présent, ouverte, en ruine, remodelée par la volonté des flammes, qui n'en ont pas encore fini avec leur proie.
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