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L'homme transparent

le mercredi 24 mars 2021, à 01:12. Posté par Neo


    L'homme transparent ne brille plus dans la triste éternité diurne qui l'accable de mots assassins en lui ne souffle plus le désir de vivre de l'amant pauvre amant assassiné par l'immensité de la vie...

    L'homme transparent n'écoute plus ses musiques ne compose plus de longs et beaux poèmes dans le square des amoureux abandonné aux quatre vents et la place laissée ouverte au destin triste festin quoique...

    L'homme transparent ne compose plus de peintures sur tous les chemins du cœur en rêves de voyages et ce ne sont plus que de vagues souvenirs laissés pour morts à toutes les terrasses de café de la ville...

    Mais dans cet univers assassiné l'homme de verre pleure ses plus belles histoires en missives nocturnes et revigoré par le souffle d'octobre à mars il écrit encore tard dans la nuit de sombres poèmes...

    Neopolis d'Arkenor 🌹

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commentaires ( 3 ) (Ajouter un commentaire)
capucine812 le mercredi 24 mars 2021, à 05:20
Bonjour Louis
Je viens de lire le 3ème et j aime beaucoup ce titre" L'homme transparent "
Merci pour ce partage
Amitiés poétiques
Maryse

rainbow le mercredi 24 mars 2021, à 13:35
Bonjour,
Un superbe poème que j'ai lu et relu !!!!! Bravo !!!!!
Toutes mes amitiés, Pierre

plumedefou le mercredi 24 mars 2021, à 14:44
Bonjour Neopolis d'Arkenor,

Assez énigmatique que ce récit, la pointe d’inconnu interpelle le lecteur. C’est très bien tourné, mais, avec une ponctuation cela aurait été plus fluide et peut-être plus clair ?

Voici une supposition qui n’est que la mienne et vaut ce qu’elle vaut :

L'homme transparent ne brille plus dans la triste éternité diurne qui l'accable de mots assassins. En lui ne souffle plus le désir de vivre de l'amant, pauvre amant assassiné par l'immensité de la vie...

L'homme transparent n'écoute plus ses musiques. Ne compose plus de longs et beaux poèmes, dans le square des amoureux, abandonné aux quatre vents, et la place laissée ouverte au destin, triste festin, quoique...

L'homme transparent ne compose plus de peintures. Sur tous les chemins du cœur en rêves de voyages, (et) ce ne sont plus que de vagues souvenirs, laissés pour morts, à toutes les terrasses de café de la ville...

Mais dans cet univers assassiné, l'homme de verre pleure ses plus belles histoires en missives nocturnes et revigoré par le souffle d'octobre à mars, il écrit encore tard dans la nuit de sombres poèmes...

Amitié poétique, Marcel, alias plumedefou.


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