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Belgique aimée
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Nous serons pour toi le brin d'herbe
Patrie aimée que cieux harassent,
Le sol natal, le blé superbe
Qui pousse un peu son temps qui passe.
Nous serons le lac et la plainte
Ainsi qu'un chemin qui voudra,
Garder une aube neuve et sainte
Des journées que l'hiver grava.
Nous serons la moisson, le fleuve
Le marbre qui reste et se fait,
L'écho des voix qu'un ciel abreuve
D'automnes et d'ivres clartés.
Nous serons aussi feuilles mortes
Et forêts chantées par Verlaine,
Lorsque l'été passera portes
Rangé des colères anciennes.
Nous serons l'eau qui bout, le lit
Noir, mais aussi la boue sacrée,
Que le hasard nous soit cieux, y
Soufflant le courant désiré.
Et nous serons les forces vives
L'eau qui bouillonne ; un sillon noir,
D'où le reveur prenant dérive
Ira guerroyer jusqu'au soir.
Nous serons la mer qui va sombre
La vallée où gît le tombeau,
De quelqu'ancêtre et de quelqu'ombre
Dont notre sol fit le berceau.
Toujours seront hier et jadis
Les vents qui sur les prés amers,
Comptaient le poids du sacrifice
De ceux qui vinrent et passèrent.
Nous serons le labeur encore
Le doux repos qu'on ensemaille,
De gloires, de feux, de batailles
De la nation ; l'âme et le corps.
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