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Souvent des histoires
Roses, bleues ou noires,
Courtisent ma plume.
Hélas ! ma mémoire
Est une passoire.
D'où mon amertume.
Que d'idées perdues
Parfois saugrenues,
Traversent ma tête !
Belles inconnues
Qui tombent des nues,
S'offrant à ma quête.
Mes folles envies,
Jamais accomplies,
Se succèdent, naissent.
Elles prennent vie,
Jouent la comédie...
Et puis disparaissent.
Ah ! que de chefs-d'œuvre
Ne font pas leur preuve
De forces prégnantes.
L'ombre à la manœuvre
Avale, la pieuvre
Les offres urgentes.
Sonnerie fatale.
On frappe. Je râle.
La grâce est finie.
L'idée pas banale,
Même originale
Est à l'agonie.
Vainement j'élude
Mais le coup est rude.
La note est salée.
La béatitude
Puis la solitude :
Rencontre manquée. .
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