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Ce matin
le jardin
chagriné
tout mouillé,
interroge
mon horloge :
"Est-ce l'heure
-pas déjà !-
où l'on pleure ?"
Le temps va.
Ne demeure,
ne peut pas,
la chaleur.
Car le froid
va venir.
L'avenir
sera rude.
Il le sait
d'habitude
que l'automne
monotone
a prédit
qu'aujourd'hui
est fini,
le temps doux,
paradis
qui part. Où ?
Peu importe,
mais la porte
de l'été
c'est un fait,
cette année
est fermée
J'avais écrit çà pour m 'amuser mais aussi pour m'exercer comme un musicien qui fait ses games.
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