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L'amour coprophage est contenté de cadeaux,
D'encombrements matériels sans utilité,
Et sous ces faux témoignages finit noyé -
Comme tout ce qui est superficiel, meurt tôt.
L'amour vrai est hiératique, tient du sacré ;
Il transcende la vie, c'est pourquoi il est beau.
Ainsi l'amant véritable rit du caveau ;
L'aime même si son glas à elle a sonné :
Arrivé sous terre, sur la peau pachyderme
De sa callipyge décomposée d'amour -
Décomposée tout court - il agite son germe,
Tintinnabulant sa sapromyophilie pour
Qu'enfin elle éclose et, glorieuse, sème
Dans la terre infertile son pollen d'amour.
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