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Bien qu’elle ait les deux pieds dans le même sabot
Elle n’a rien d’une ânesse elle sait ce qu’est le beau
Elle même se considère comme une œuvre d’art
En voici le portrait fait aux crayons pastel
N’étant pas bête à manger du foin sans regret
Elle se jette dans la vie sans l’espoir d’un vaccin
Elle se consume de l’intérieur use de fards
Et de parfum et se donne à tous les regards
A la fin de sa vie où ses couleurs passent-elles ?
Elles retombent en poussière comme s’efface la craie
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