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La poésie n’est plus…
La poésie n’est plus qu’une harpe ringarde,
Un violon désireux de se passer d’archet,
Un biniou démodé, une simple bombarde
Dont même Alan Stivell* ne voudrait plus jouer.
La poésie n’est plus qu’une voix de garage
Sans même La Callas pour la faire vibrer,
Un trois mats dézingué, une ile sans naufrage
Ou même Robinson avoue qu’il s’est fait chier.
La poésie n’est plus qu’un lieu sans chrysanthèmes,
Une tombe fleurie en manque de douleur,
Un semi éconduit qui cherche encore sa graine,
Une cellule morte privée de sa tumeur.
La poésie n’est plus que des vers de Verlaine
Aussi inconséquents que les vers de Rimbaud,
Des nuages perdus dedans un ciel de traine
Qui font pluie ou beau temps selon la météo.
La poésie n’est plus qu’un lapsus anarchiste
Dans lequel tout se mêle par son absurdité,
Pas assez conflictuelle, pas assez réaliste,
Ses versets à la con me donnent la nausée.
La poésie n’est plus de nos jours engagée
Comme au temps de Ferré où elle était un glaive,
Elle n’est que des mots épris de lâcheté
Et qui insignifiants ne font pas que j’en rêve.
La poésie n’est plus qu’une vieille pendule
Qu’on a souvent du mal à pouvoir remonter,
Tout ça n’avance à rien, la poésie recule,
Faut dire qu’aujourd’hui, elle est à court d’idées.
La poésie n’est plus qu’une simple rature,
La vaine inspiration qu'on ose rechercher,
Rien qu’un déchet de mots dans la benne à ordure
Sans entrouvrir l’espoir qu’elle soit recyclée.
La poésie n’a plus cet élan spirituel
Qui faisait qu’autrefois, on l’aime, on la récite,
Un peu à la façon de tous ces ménestrels
Prêts à la déclamer pour peu qu’on les invite.
La poésie n’est plus qu’une peau de chagrin…
Mais qui retient ses larmes dessus ses immondices,
Baudelaire de mon cul, tes ‘’ Fleurs du mal ‘’ c’est rien
Que des rimes vaseuses sur lesquelles je pisse.
Claude
Ecrit le 3 mai 2022
https://www.youtube.com/watch?v=Z2zTX78fTd8
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