Les illusions ferment leurs portes
à tous les hommes, de toutes sortes.
Les illusions chaque fois avortent
de rejetons, créatures mortes.
C'est à en rire cette cohorte
d'estropiés qu'elles transportent,
pleurant, geignant, jusqu'à ma porte
tandis que moi je les exhorte
à regagner leurs chambres fortes
à faire le deuil, à reste mortes
mais elles convulsent et me rétorquent
qu'être perdu ouvre des portes.