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Eclosion du primevère devant le portail
Dans la fragilité de la fin de l’hiver
La mousse est ivre du printemps vert
Et des branches qui font du ciel un vitrail
Encore rousses les feuilles en éventails
Font des promesses à la terre,
Qui ne sont pas faites en l’air :
L’humus fera naître ici des ours, l’ail
Déjà dans cette mort annoncée, programmée,
L’explosion de la vie est en train de germer.
Réminiscence ancienne dont le silence
S’annonce dans le craquement de l’écorce.
Et ce mandala en soleil de bois d’albâtre,
Combien de temps continuera-t-il de croitre ?
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