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Je crois que Dame Terre, planète sénile,
Tourne plus vite que depuis la Création,
Depuis que Galilée s'est aperçu, subtile,
Qu'elle s'était permis une récréation.
Son jeu de vieux rocher ne fait rire personne;
Sa hâte inutile ne rime plus à rien.
Elle sort de son orbite, elle déraisonne;
A cause d'elle, le monde ne va pas bien.
L'année sans saisons se réduit à un seul mois;
Les jeunes et les vieux sont devenus jumeaux,
En instants éphémères ont mué les mois,
Le jour le plus long et la minute sont égaux.
La Nature déchaînée se rit de l'humain
Qui s'évertue à creuser des plaies béantes
Dans le fond de son arche et, de ses propres mains,
Lugubre artisan, signe sa fin imminente.
D'étranges maladies s'emparent de nous,
Remettant en question le savoir des médecins,
Fauchant plus d'âmes que les crimes les plus fous,
Ignorant tous les remèdes, tous les vaccins.
L'Ame se terre, la matière se rebiffe;
Les Valeurs d'antan ne valent plus rien de nos jours;
L'Innocence qui se fourvoie sort ses griffes;
Dans tous les coeurs, la haine supplante l'Amour.
Les jours se succèdent et leur course effrénée
Consacre le futile et foule l'essentiel,
Poussant ces passagers vers la mort sans freiner,
Troublant l'ordre établi, remuant terre et ciel.
Ne supportant pas ce manège endiablé
Qui sème dans le vent désolation et cendres
Et tous les maux en ce bas monde rasemblés,
Je crie:"Terre, arrête-toi! Je veux descendre!"
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