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Aujourd’hui ma plume crisse,
Se crispant sur le papier,
Elle prend une énorme crise,
Je ne suis point inspirée ;
Elle a envie d’être une artiste,
Et pouvoir bien travailler.
Je lui dis, ne sois pas triste !
Ca ira mieux demain.
Elle essaie! elle insiste!
Elle s’énerve, puis à la fin.
Le brouillon est embrouillé,
L’encre se désorganise,
On ne comprend plus rien
Les mots sortent à l’envers.
Le mot voulant dire hantise,
Semble dire félicité.
Je me sens un peu éprise,
Dirigeant mon regard au ciel,
Je vois des nuées très grises,
Qui pleuraient de la colère.
Hélas ! je me sens aussi triste,
Que ma plume est austère.
J’implore mon inspiratrice,
Voir ce qu’elle peut bien faire,
Elle entend mon grand supplice,
Me soufflant quelques vers.
Ma plume de joie glisse,
Ecrivant pleins des mystères,
Dans une langue incomprise,
Dont seuls les anges du ciel,
Pouvaient deviner leurs secrets.
Quelle agréable surprise !
Pour ma plume toute triste,
Elle a eu la joie suprême,
D’écrire comme une artiste,
Les mystères de la terre.
A genoux je suis par terre,
Remerciant Muse inspiratrice,
Des ses phrases et manières.
Je lui dis, plume pourquoi être triste !
Si mon cœur toujours espère,
Et jamais ne désespère.
Moi aussi je voudrais être artiste
Mais se vanter et s'énerver à quoi sa sert!
Paquita
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