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Il balance et revient
dans un sens puis dans l'autre
les yeux vides et les mains
attachées dans le dos.
Les pieds froids, les jambes raides
comme deux poutrelles sculptées,
la langue énorme, pendante,
et le sexe dressé.
Dans un dernier sursaut
ses muscles sont bloqués.
S'il pouvait nous parler,
il voudrait être massé.
Gémit le vent, craque le chêne
La potence se découpe
sur un ciel bleuissant.
Si le corps n'est pas mort
il fait fort bien semblant.
Un corbeau borgne seul,
du moins pour le moment
surveille de son oeil,
le cadavre séchant.
Pour les passants c'est pire:
voir cette âme sans salut!
Il ne vous fait pas rire
mon mari le pendu.
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