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Je l’ai entendue m’appeler, j’aime beaucoup la contempler, la pluie. Le ciel est couvert, il pleut à torrents, les gens se sauvent, cherchent un abri. Les grosses gouttes brillent comme des perles quand elles traversent le champ mobile de la lumière que crée les phares des voitures qui passent au ralenti, mais c’est sous les réverbères que la pluie semble dire un conte. Un nuage géant plus sombre que les autres attire mon regard, j’essaie de lui donner une forme intelligible. Mon imagination le métamorphose à mesure que je le fixe en une immense gueule de chacal. Une gueule semblable à celles que je voyais, quand j’étais écolier, dans le livre de lecture. Quelques gouttes déviées par les barreaux de fer qui servent de grillage à mon balcon viennent me chatouiller, me réveiller, éveiller en moi le sentiment d’être en contact direct avec la Nature. La terre, pénétrée profondément et abondamment par l’eau céleste, exhale une odeur qui me déboussole, me saoule, remonte à la surface de ma mémoire les souvenirs enfouis de l’enfance. Mille images, triées dans je-ne-sais quel ordre, défilent devant les yeux de mon esprit. Mon cœur sursaute à chaque fois que l’effleure pour vomir une douleur ou goûter à une douceur.
La pluie hausse le ton, le vent beugle, tout se referme autour de moi. O que j’aime cette prison ! Tout m’invite à un voyage en moi-même. Je ressortirai quand la terre cessera d’avoir ses envies et enfantera dans quelques temps le printemps.
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