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C’est toujours pendant l’automne,
Quelquefois l’hiver, que je ressens cette chose.
Je suis sûr que c’est un souvenir
Toujours le même, j’en suis certain,
Mais lequel ?
Je crois qu’il vient de loin,
A cette époque de la vie où l’on est que sensation,
Frémissement et chaleur.
C’est étrange, ce mélange de bien être et de tristesse,
Qu’est la mélancolie.
Mon visage derrière cette fenêtre,
De quoi j’ai l’air,
Mes yeux scrutent l’horizon.
Pourquoi ce ciel tourmenté me fait il du bien ?
Ai-je attendu beaucoup, longtemps, pour que cette scène
Me paraisse si familière.
Ai-je attendu en vain,
Pour attendre encore aujourd’hui.
Mélancolie, souvenir,
Tristesse, chaleur,
Frisson, vide,
Je ne connais pas le rapport qu’ont ces mots entre eux,
Mais ils sont fidèles,
Ils ne m’ont jamais quittés.
Denis F.
novembre 2006
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