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Je regarde la trace, laissée là dans le sable,
A qui était le pied qui s’est posé ici ?
Déjà les grains s’entassent sous le vent qui s’évade,
Prenant soin d’effacer ce qui était écrit.
Alors, je suis la piste, avant que le secret
Ne soit à tout jamais enfuit dans ce désert.
Je suis comme un autiste, je sais ce que je fais,
Je ne veux m’expliquer, car pour moi tout est clair.
Et je pose mes pas, dans les pas de celui,
Qui m’ouvrit le chemin de l’espace et du temps.
L’horizon est bien là, mais un voile m’interdit,
De savoir le destin de lui qui est devant.
Son emprunte est légère, son pied ne s’est posé,
Qu’avec la discrétion d’aller un peu plus loin.
Mais le soleil me brûle et je laisse tomber,
Mon outre aux scorpions, je veux aller plus loin.
Et le jour qui s’achève me laisse enfin l’espoir,
De joindre ce mystère arrêté pour la nuit.
Mais la fatigue opère et je me laisse choir,
Mon corps dans la poussière s’est inventé un lit.
Dès le petit matin, je repars en courrant,
Certain de rattraper mon ôte de vitesse.
Mais que vois-je au loin, sur le sable brûlant ?
C’est mon outre, c’est elle… Ces traces sont ma détresse.
©Stéphane Borrell Sabam 2006
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