|
Le poète fou...
Il pose des lignes pointillées
Mots épars, pillés
Il vomit sur des goûts
Mots marres, à bouts
Il go home, laid trace
Mots volent, t’effacent
Il naît que de pas, sage
Mots décors, pas sages
Il pose des lignes blêmes
Mots si noirs, si !
Il pousse d’écrits
Mots et cris en t’« haïmes »
Il hurle ses doux leurres
Mots cœurs, par peur
Il clame la sous France
Mots contre, danse
Il haït le poète fou
Qui tangue, exsangue
Et tombe à genou
Pour un nouveau big bang…
Naej janvier 2007
|