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L'homme révolté, à la montagne est monté,
Du haut de son sommet, se mit à hurler,
Pour sa chair, pour son corps, liberté ! liberté !.
Soudain, fixant son regard vers le ciel,
Une pensée venant de la part de l'éternel,
Très petit et fragile, lui-même s'est jugé !
Se disant, c'est tout à fait ça, la pure réalité,
Qu'il était peu de chose, si fort qu'il se croyait,
Un point minuscule au centre de l'univers,
Pour le tout Puisant, un tout petit jouet.
Un regard de surprise ; plein de curiosité,
Une question posée, d'une réponse inversé,
Croyant tout savoir, pouvant tout ignorer,
Un petit bâton, pour appuyer ses lourdes années.
Qui seront qui sait, nombreuses sans force pour les compter,
Une ambition de pouvoir, une force relâchée,
Un minimum de bonté, une grande part de méchanceté,
Un maximum de recevoir, un minimum de donner.
Autonome aujourd'hui, moins vigoureux demain.
Et l'homme s'arrêta épuisé, a force d''avoir tant crier !
Trouva que le silence et l'attente sont deux formes de liberté.
A quoi bon lui avait servi de se croire si grand, avant de monter,
Sur cette énorme montagne qui sagement l'avait révélé
Le petit point qu'il était, au milieu de l'immensité?
Moralité ! avant de monter très haut, sache bien mesurer,
Ta taille minuscule d' homme sans aucune autorité,
Pour commander le créateur qui a la digne Souveraineté,
Pour savoir si toi petit homme, tu as besoin de liberté,
Sans révolte, acceptant patiemment ton destin, sans crier,
Car les oreilles de l'Éternel, sont toujours débouchées,
Attentives pour ceux qui ont la manière de savoir lui supplier,
Humblement, sans s'irriter, comme quelqu'un de sensé
Comme je le fais et pourtant je suis bien épreuvée.
Paquita Rocchia le 13-2-99
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