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Mon vin
Toi mon âge de gamin
Quand ma plume se caresse
Quelque part elle se blesse
De l'enfance sans matin
Jeune ma mère l'ouvrière
Et moi son bambin luttons
Dans le vignoble sans temps
Pour le pain et la chaumière
Dès l'aube notre réveil
Fidèle à sa coutume
Nous arrache comme on plume
Un coq en profond sommeil
Le vieux camion nous embarque
Les jeunes ouvrières chantent
Mais les âgées se contentent
De parler de leurs monarques
La vigne de sa beauté
La forêt dans sa verdure
Éblouit la vie que j'endure
M'envoûtant de gaieté
Le bon raisin qui sera vin
Noir ou blanc est la merveille
Souriante dans la corbeille
Qui dit: ivre mon destin!
Tout petit j'aime la cave
Ma mère travaille et moi
Me promène dans l'émoi
Du vin au ton coulant suave
Mais ce jour je bois mon vin
Quel raisin doux de la force
D'une Belle sans écorce
Poétisant un chant divin
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