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Mes potes iront…
Mes potes et moi par tradition
Partageons la même passion.
Chaque matin dans mon jardin
Nous récoltons notre destin…
Louis qui n’a plus son ciboulot
S’occupe de la ciboulette,
Mathurin qui a perdu l’ouïe
Ne récolte plus que le son !
Et nous chantons sous le soleil
La gloire des filles que nous aimions,
Et nous buvons à la bouteille
La fin de toutes nos illusions…
Robert fauché comme les blés
Arrache les feuilles d’oseille,
Gérard radin comme un vieux rat
Compte les bottes de radis !
Et nous rions comme des gamins
Devant nos pantalons crottés,
Et nous buvons le vin divin
Pour dire adieu à nos étés…
Simon se sachant condamné
Déracine les pissenlits,
Tandis que Fred un ancien flic
Fait des caresses aux aubergines !
Et nous pleurons sur nos amours
D’antan et nos rêves fanés,
Et nous buvons la vie qui court
Par nos yeux tristes et fatigués…
Félicien n’est plus parmi nous
Il est parti un soir d’été
En se piquant avec du houx
C’était vraiment un pote âgé !
Et nous buvons à sa santé
Nous cultivons nos amitiés
Dans mon jardin sous les pommiers
Mais pas dans celui du curé !
Naej février 2007
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