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Dehors, le soleil s'est couché
Et mon esprit s'est éveillé
Il fait noir, et c'est la nuit
Je suis seul et j'écris.
Aucune étoile, là, dans le ciel,
Je pense beaucoup et sans peine.
Alors je m'envole, très loin d'ici,
Pour y découvrir une autre vie,
Sur une autre terre dans une autre galaxie.
Des recoins de mon cerveau affluent les idées
Il me faut les trier, sans cesse les recenser
Pour certaines les mettre en noir sur du papier,
Ne pas les laisser s'enfuir ni divaguer.
Tous les bruits qui habillent mes nuits
Pour moi deviennent une douce liturgie.
Je suis accoutumé tant aux pleurs qu'aux cris
Car de mes pensées ils en ont jailli.
Il fait nuit , un bien-être m'envahit
A tel point que j'en oublie mes soucis.
J'aime tant cette solitude que j'en revis.
Pour le poéte , la nuit n'est pas bélliqueuse
Elle est souvent peuplée de fées radieuses
C'est pour cela que j'aime tant la nuit
Au point que je ne voudrais que jamais elle ne finit
Baigné par toutes ses complicités, moi j'écris,
Et quand parfois, les jours de soleil , je me relis
Chaque fois je suis le premier à en être surpris
De ces textes qui s'alignent à l'infini.
Il fait nuit
Belle et douce nuit
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