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La statue de la Liberté qui tressaille un instant
et l'île de Manhattan qui crève comme un soufflé.
Une cabane dans un arbre sans toit et sans plancher;
et les branches de verre émettent un rougeoiement.
Son dos contre le fond d'une barque qui ondule,
le ciel où des oiseaux commencent leur journée d'pêche.
Un esclave malchanceux qu'un soir on emascule
sans prévenir et sans haine. Juste parce qu'il est revêche.
Un garçon dans la rue qui marche et qui regarde
et qui flirte et qui boit avec d'autres garçons.
Une fille un peu lente qui n'retient pas les leçons
et qui pour son malheur n'est jamais sur ses gardes.
Le talent du grand maître dont l'âme irradie
et diffuse une lumière, fait fondre les horloges.
Le La de contrebasse du génial Pierre Desproges
et Paolo Conte, et l'humour. Il sourit.
Une copie restée vierge au rude examen d'entrée
du concours des auteurs-futurs-à-publier.
Des anciennes amoureuses, les autres, les futures
qui l'aimeront pour lui-même. Peut-être, rien n'est sur.
Toutes ces choses qu'il s'invente, juste pour garder
son esprit éloigné d'certaines réalités, auxquelles il s'est juré
de ne jamais
s'il vous plaît
plus jamais repenser.
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