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A l'heure ou les méchants comme les gentils s'endorment,
plane sur la ville un soupir lent, hideux.
Les morts frappent à nos portes, preuves qu'il n'est pas de Dieu.
De ma lampe de chevet émane une lueur morne,
qui endort les esprits et fait rougir les yeux.
Rêvez petits enfants, vous n'êtes pas encore vieux.
Derrière les glaces sans tain des visages se forment,
trop reconnus déjà et souvent ennuyeux.
Oubliez!Jeunes adultes, ce qu'on vous a appris!
Notre heure d'expérience est maintenant arrivée.
Tout a été prouvé sous nos divaguants cieux;
il ne nous reste plus qu'a tout recommencer.
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