|
IMMONDE
Immonde c'est son nom sa loi, c'est le carnage
Tristesse c'est son lot, sa route, son parcours
Détresse est sa passion son étrange concours
Sur le chemin du temps, elle fait un saccage.
Désastre c'est son toit, son terne paysage,
Colère est son éclair dans l'affût d'un canon,
Otage est son désir pour la population
Qu'elle prend dans ses bras quand renaît son image.
Pitié c'est un oubli qu'elle passe en silence
En fermant son regard sur toute pauvreté
Sourde devant les cris la peur et l'anxiété
Elle reste ce loup qui cherche sa pitance.
Cruelle est sa raison, jamais se décourage
Elle donne au néant sa force sans façon.
Dès qu'on entend son nom, c'est déjà le frisson
Qui glisse dans le dos des hommes de mon âge.
Dans ce triste univers qui file sans fardeau
Cette reine sans teint provoque les absences
En mettant un final à toutes existences
La mort aura toujours chez nous le dernier mot.
|