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C’est une fleur, elle pousse dans un jardin de Florence
Une fleur, elle s’ouvre si la lune est noire.
Un mystère envoûtant pour un homme,
Un goût vert et piquant au goût de pomme,
C’est une fleur, semée au plus profond de mes sens,
Une fleur qui se ferme quand je refuse de la voir.
C’est une brume, elle dépose son voile sur Florence
Une brume, on la trouve si la lune est noire
Une citadelle au pied de son étang
Un goût sucré de miel un goût de sang
C’est un donjon, dressé au plus profond de mes sens
Une brume qui m’enferme quand je refuse de la croire.
C’est une larme, elle coule d’une fontaine de Florence
Une larme, elle lui vient si la lune est noire
Une danse soumise à mes émotions
Un goût d’envie des points de suspension
C’est une lame, plantée au plus profond de mes sens
Une larme qui se perd quand je refuse de la boire.
C’est une femme, elle est née tout prés de Florence
Une femme, elle ne vit que si la lune est noire
Un face à face, un passage entre deux mondes
Un goût de victoire quand nos corps s’inondent
C’est une femme, aimée au plus profond de mes sens
Une femme, une fleur rare, une rose noire.
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