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Et lorsqu'un autre monde prend forme et s'ennuage,
Un ciel acide et gris déborde aux impatiences.
De nos tressaillements et quelques pas de danse
Nous survolons le vide, tombant sans grand dommage.
A nos lignes de front, on voudrait les morts lentes
Parmi les tournesols sur leurs chevaux de frise.
Tous ces petits soleils transportent des églises,
La charge est heroïque et la chapelle, ardente ?
Et des mines façonnent jusqu'au plat des coutures
Le velvet émeraude et douillet d'un salon.
Sur l'étendage dehors et son gros fil de nylon
Pendent quelques virgules et des points de suture.
Dessous les cataractes surgissent les baigneurs.
Mais l'eau n'est pas limpide à leurs grands pieds carrés.
Dans l'ombre des statues, sur l'aire des encriers
Ils mâchent du papier, ces faméliques en pleurs
qui signent d'un jet gras, le début de la fin
Et râlent à l'heure précise leur perpétuité.
L'instant lui, se confond dans son eternité
En banales incises sur de blancs travertins,
Et l'on dira d'eux : ont aimé le hasard
Sur ces layons jaunis par quelque souvenir.
Un silence bien nommé nous aide à recueillir
Des pierres, sans raison, parmi le balthasard.
Le dernier qui abjure et s'acquitte des phrases,
Boursoufflé par le geste, il lui reste le doigt,
Phalange majeure sur laquelle on s'asseoit,
Claquera bien la porte comme on fait une emphase.
Pourquoi rester fidèle aux lieux des subsistances ?
Les vents seront contraires qui, eux aussi nous crachent
L'écho de nos ailleurs, ils vont de long en lâche,
Des coins inaboutis aux terres de nos prestances,
Celles des extravagances qu'une aube rend inaudibles
A des faces de lune où rien n'est plus tranquille
Qu'un fond d'image plat, cet oeil nu dans le mille
Dés lors que notre monde prend forme sur la cible...
Belvis
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