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Le poète

le jeudi 17 janvier 2008, à 06:07. Posté par Frantz

Assis Au milieu De ses fleurs Tissées De passion De mots D'encre Et de mesure Eparpillées Ça et là Sur le gazon Rouge De son Eden Enamouré Souriant Comme lui Seul Il les contemple Les retouche Les parfume encore De son souffle Vrai De son regard Tendre Et Innombrables Sont Des palabres De toutes sortes Issus De bouches Assassines Incertaines Fausses Inondant Les fibres De ses tympans D'homme de constance De son coeur De pèlerin d'amour Fou Fictif Evadé Disent-elles De lui Pour n'avoir pas Cédé A leur charabia Pour s'être Encore Jour et nuit Lui-même Dans sa nette Citadelle Et lui Qui Seul Avec sa lampe Son être Son calme Oui sûr De ses voyages nocturnes Sifflant A toute allure Fredonnant Sa chanson mesurée Car Connaissant Trop A bien Déjà Les rues Spirales De son éternité Puisque Les empruntant Chaque jour Sur son cheval Certain Dont Plus précisément Bleu Est le plumage Sourit Malgré tout A leurs crachats Putréfiés Cherchant A infecter Les talons De ses souliers Teintés De vers Divinisés Frantz Le beau

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