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Printemps
Une mer de gris noir passe au-dessus des toits
Pendant qu’un vent glacial mord aux doigts
Le passant qui serre sa veste, barrant le froid
Tout à l’heure pourtant le soleil
Promettait belle soirée, couchant vermeil
Douce promenade au goût de miel
Le printemps dispute sa place à l’hiver
Qui s’étire en giboulées et glace la terre
Aux prés s’étalent toutefois en parterre
Mille pétales rouges, jaunes, bleus ou verts
Les journées, cependant, grignotent discrètement
Minute par minute leur temps, gagnant
Sur la nuit, pour offrir sans nul doute aux gens
Mille douces balades aux arômes grisants
SL 220408
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