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Oh non, elle n'a pas la vie belle ma poésie!
Même si elle est hobby, elle se veut fantaisie.
Parfois je vous ouvre la porte de mon anthologie;
M'interrogeant sur mes mots ou sur mes écrits
Que parfois vous trouvez beaux, bien choisis
Sachant pourtant que je néglige la rime, le fini.
Mais je remets toujours sur le métier mon ouvrage
Laissant pleurer ma plume et ses mots d'un autre âge.
J'analyse souvent nos nombreux sujets de papotages.
Mais j'écris toujours sans me faire de concessions
Essayant de partager le meilleur de ma passion.
J'aimerais de l'odeur des roses, seules, me souvenir
Et que sa somptueuse senteur pouvoir vous offrir!
En oubliant tout le reste et n'écrire que le très beau.
Fermer les yeux du monde, sa puanteur, ses fléaux!
Dans mes éclats de vers ne vous donner que l'azur
Et non mes tourments, qui me collent et qui durent.
Mais je marche aussi comme la grenouille, à la météo
Lorsqu'il fait soleil, la lumière vient illuminer mes tableaux
Mais, hélas, en Artois ces jours-çi, le moral prend l'eau!
Alors envoyez moi votre soleil, comme en cadeau
Et mes éclats de vers grouilleront de textes chauds.
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