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Je suis ...

le jeudi 23 octobre 2008, à 17:49. Posté par Frantz

Frantz Le beau Essuyant des sueurs grasses du goudron huileux sur mon visage ce visage estropié déchiré à coup de baisers tranchants je suis ce déplacé oui je suis ce déplacé des monts chauds d'Afrique qui marchant sur le boulevard glacé de l'Amérique ne voit absolument rien de lui rien ... plus rien ni son histoire pas même son nom sinon celui que portait le fer avec lequel on l'étampait à son arrivée en 1503 dans cet enfer pour ne pas être confondu aux choses des autres Mes mains sont des pierres grotesques stoppant les sabots mouillés des boeufs traînant des tonnes de canne-à-sucre pour être transformées et vendues dans les ghettos séduisants des lunes de feu mes mains sont des pioches à part entière pour creuser des mines d'or faciliter la vie dans des soutes à charbon Mes reins cessent d'être mes reins car laissant bien loin derrière moi le rythme saccageant de mes bambous de mon tambour fouillé dans la nuit de mes misères initiales Mes pieds sont longs longs comme ceux du soleil rouge de ce soleil enjambant à l'instar des généraux courbés sous le coup de l'héroïne les trottoirs ensanglantés de l'espace kidnappé par des pluies puissantes incessantes et brûlantes oui mes pieds je les conserve encore encore bien qu'ayant tout perdu de moi dans les cales froides du négrier au cours du voyage triangulaire mes vieux pieds ... mes pieds ravinés je les ai encore pour courir dans les grottes hantées de mon sous-développement chronique de mon être obscurci pour fuir des chiens dressés à la chasse des nègres marrons vieux comme la vie ... vieux mes pieds me suivent encore sous les larmes endolories et pleurantes de mes yeux désorbités mes pieds ! je les ai encore pour fuir les mandats racistes Le jour je vends mes nuits la nuit je vends mes jours et les livres que je lis me démarquent dans leur fond Ma bouche dit des histoires mais des histoires rances je suis ce déplacé les histoires de ma bouche ne sont pas des histoires de mes embryons ce sont des contes des bavardages ... des chimères qui n'ayant rien à voir avec le teint de mes yeux de nègres de nègres suspectés poursuivis sodomisés traqués pour n'avoir pas bien vu le numéro d'un gratte-ciel givré encombré sous les neiges d'un hiver interminable me rient ... m'embêtent et si le temps ne me laisse pas mourir sous le vent froid qui traverse les champs c'est pas qu'il m'aime ... m'aime mais c'est parce que tout simplement même le plus ivre des ivrognes fait de telle sorte à ce qu'une goutte de vin fort de son verre ne tombe ... ne tombe pour ne pas perdre un "s" dans son ivresse Je suis ce "je ne suis pas moi depuis lors" oui je ne suis plus moi depuis ma capture sur les cotes d'Afrique je suis plutôt l'autre ... l'autre je suis cet autre qui me décernant le nobel de l'année m'absorbe me gagne m'entasse dans ses fosses communes pour ne plus rêver le rêve de mon coeur ce rêve tant d'amour d'amour pour ne plus parler de mon tambour de mes bambous pour ne plus habiter mon être je suis ce nègre ... oui ce nègre qui buffant d'un trait noir le fait de sa négritude s'affirme dans la glace de l'inexistence Je suis ce tracassé de l'ère démocratique ce " fais-le rire " de l'ère sensible ce trompé à bout de souffle ce dieu endormi ... bifurqué relégué dans la conscience de la honte pour ne pas avilir la vérité au grand jour enfin je suis ce trompé d'amour quémandant un simple baiser chaud pour ne pas mourir dans la rance du doute car voulant croire encore encore croire croire je suis encore cette chose de 1685 sinon ce noir tourné au blanc oui ce rien du tout du tout Frantz Le beau

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