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J'ai laissé sur un banc, deux soldats de plomb,
derrière un cailloux, une pierre, un moëllon,
et écris au jardin, sur le tronc d'un grand arbre,
les initiales d'un amour, comme gravées sur du marbre.
Reste t'il encore, aux murs fleuris de cette chambre,
les photos des anciens, en habits du Dimanche?
Ou sont elles parties, dans un panier d'osier,
rejoindre les souvenirs, tout au fond du grenier?
Et ce grand lit de bois, lourd comme moultes enclumes,
sur lequel je rêvais, et parlais, le soir avec la lune,
sous l'oeil d'un homme en croix, regard tendre et austère,
qui dominait l'espace, cloué, au crucifix de pierre.
J'ai oublié, je crois, sur la marjelle du puits,
une pièce, deux scoubidous, l'empreinte d'un ami,
le vent aura soufflé, les aura balayés,
au plus loin de l'enfance, images éffacées.
J'entends encore le vent, regarde la pluie tomber,
et cette odeur si forte, ce parfum si iodé,
échappés de la mer, décrochés des rochers,
qui nous lavaient le corps, et trempaient nos souliers.
Je voudrais en tant qu'homme, vivre ces souvenirs,
retrouver la chaleur de cette maison de pierres,
baigner ce corps fané, retrouver les plaisirs,
de ce petit garçon, des premiers pas sur terre.
Refouler un instant, la terre de mes ancêtres,
piétiner comme un fou, la boue de la campagne.
Respirer l'air du large, le vent courbant ma tête,
et finir mon chemin, à Yvias, en Bretagne.
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