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Comme des cris d’oiseaux
Poussés vers on ne sait
Quels désirs de brume qui s’en irait de soi
La lumière des fois se fait futile et fière
Ce n’est pas encore le jour
Et ce n’est déjà plus
La tricherie des lampes
C’est le tiroir ouvert
Où luit le couteau du quotidien
Ou bien c’est un presque rien de chair
Entre deux pans de jupe
En pleine rue le midi
Dedans les pas d’une charmante
Pourquoi voudriez-vous
Que l’aube nous entende
Nous qui touchons à tout
Sans le souci de rien
26 janvier 09
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