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A la mémoire de mon ami William Bate qui a écrit son douzième et dernier recueil à l'âge de 96 ans.
Il lui restait encor quelques traits à répandre,
Paroles sans mesure, un peu pour le plaisir ;
Il assembla les mots, au gré de son désir,
Simplement, sans apprêts, qu'on puisse le comprendre.
A cet âge formel, - cela pourrait surprendre -,
La Muse le choisit, séduisante à loisir ;
Mais pour l'apprivoiser il fallut la saisir
Et sur le parchemin l'inviter à s'étendre.
Ce que fit le poète avec elle, en rêvant,
Fut un ultime fruit qui s'en vint, triomphant,
Couronner en beauté la fin de l'aventure...
Flirtant avec la mort,- non sans un brin d'humour -
Pour clore son recueil, avant la signature,
L'homme a donné son coeur à ce dernier amour !
Mona
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