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L’automne ne verse pas que la pluie ,
Il inonde de feuilles aussi .
Elles sont mortes dit on
D’une couleur citron .
Le vent amène les embruns
des plumes de mouettes ,
alors quelques uns
bondissent sous la couette .
La nature se rebiffe
Et exhume ses champignons
Régale de marrons
Un sol devenu rétif.
Et les jours s’en vont
Novembre est bien long
Qui rampe sur le sol devant l’hiver
Comme une couleuvre charbonnière .
Et les nuits s’amoncellent ,
Tristes et humides ,
Froides d’un temps putride ,
Etouffent ce qui étincelle .
Il est long ce temps qui s’en va
Comme un jour profond
Sombre de dépression
Il est sans fond .
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