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Ne me parlez pas de l’hiver ,
Je n’y vois qu’un cortège de misères.
Il est blanc dit on
Sans doute s’il est bon .
Il me semble tout aussi noir
Ne me prenez pas pour une poire
Il décortique les arbres
Comme des colonnes de marbre .
Il résonne son silence ,
Claque de glace ,
Tue sans trace ,
Les oiseaux de l’innocence .
Certains en rigolent
Sur des planches, ils volent
Creusant des sillons grisâtres
Sur des pentes saumâtres .
Mais c’est du sport !
Comme s’ il suffisait de tendre son corps ,
Pour que le froid de l’hiver
Se pare d’une chaleur coutumière .
Oyez braves gens !
Il n’est que les corbeaux
Qui le trouve beau
Acolytes noirs du linceul blanc .
Il se souviennent du temps ,
Des gibets se balançant,
Offrant à l’hiver
Une fin de misère .
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